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Poblado: Worlds_End
 
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17/12/2008
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Mr. Sandman, bring me a dream...
Una imagen incluída en un reportaje de El Semanal no 663 (9-15 de Julio de 2000) sobre la siesta. El autor de las fotografías era Javier Campano.
Juego Amoroso, de Blanca Varela
Las manos a la altura del aire
a dos o tres centímetros del vacío
no se mirará nada preciso
la polvareda que pasa
el inesperado cortejo de plumas
arrancadas al vuelo
la nubecilla rosada y tonta
que ya no es
el cierraojos y el ábrelos
en la breve opacidad
de una luz que no se ve
y el sueño pies de goma
y azules y brillantes
las estrellas
rientes
párpado sobre párpado
labio contra labio
piel demorada sobre otra
llagada y reluciente
hogueras
eso haremos a solas
"Nocturno en la alcoba", de Xavier Villaurrutia (1903-1950)
La muerte toma siempre la forma de la alcoba
que nos contiene.

Es cóncava y oscura y tibia y silenciosa,
se pliega en las cortinas en que anida la sombra,
es dura en el espejo y tensa y congelada,
profunda en las almohadas y, en las sábanas, blanca.

Los dos sabemos que la muerte toma
la forma de la alcoba, y que en la alcoba
es el espacio frío que levanta
entre los dos un muro, un cristal, un silencio.
Entonces sólo yo sé que la muerte
es el hueco que dejas en el lecho
cuando de pronto y sin razón alguna te incorporas o te pones de pie.

Y es el ruido de hojas calcinadas
que hacen tus pies desnudos al hundirse en la alfombra.

Y es el sudor que moja nuestros muslos
que se abrazan y lucha y que, luego, se rinden.

Y es la frase que dejas caer, interrumpida.
Y la pregunta mía que no oyes,
que no comprendes o que no respondes.

Y el silencio que cae y te sepulta
cuando velo tu sueño y lo interrogo.

Y solo, sólo yo sé que la muerte
es tu palabra trunca, tus gemidos ajenos
y tus involuntarios movimientos oscuros
cuando en el sueño luchas con el ángel del sueño.
La muerte es todo eso y más que nos circunda,
y nos une y separa alternativamente,
que nos deja confusos, atónitos, suspensos,
con una herida que nos mana sangre.

Entonces, sólo entonces, los dos solos, sabemos
que no el amor sino la oscura muerte
nos precipita a vernos cara a cara a los ojos,
y a unirnos y estrecharnos, más que solo y náufragos,
todavía más, y cada vez más, todavía.
Las imágenes que acompañan a este poema son fragmentos de "Deep Sleep" (Sueño Profundo) del pintor finlandés SePpo Similä © Copyright 2000
Visita su galería en: THE WEB GALLERY OF SEPPO SIMILÄ
Angel pensativo
Otro angel velando el sueño eterno. Enviado por Ingramlost.
"Serán ceniza...," de Jose Ángel Valente (Ourense, 1929- Ginebra, 2000)
Cruzo un desierto y su secreta
desolación sin nombre.
El corazón
tiene la sequedad de la piedra
y los estallidos nocturnos
de su materia o de su nada.

Hay una luz remota, sin embargo,
y sé que no estoy solo;
aunque después;
aunque después de tanto y tanto no haya
ni un sólo pensamiento
capaz contra la muerte,
no estoy solo.

Toco esta mano al fin que comparte mi vida
y en ella me confirmo
y tiento cuanto amo,
lo levanto hacia el cielo
y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.
Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,
cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.
"Canción para franquear la sombra", José Ángel Valente
Un día nos veremos
al otro lado de la sombra del sueño.
Vendrán a ti mis ojos y mis manos
y estarás y estaremos
como si siempre hubiéramos estado
al otro lado de la sombra del sueño.
En la cercanía los cuervos
picotean las heridas,
buscan mis ojos para llevárselos,
quieren dejarme ciega.
Sus alas,
negras como la noche eterna de los tiempos,
crepitan estruendosas
ensordeciendo mis oídos.
Las cuencas de sus ojos no están vacías,
contienen una sustancia pegajosa,
que chorrea siempre hacia el interior
de sus huecos cuerpos de pájaro disecado.
Se enredan entre mis alas de libélula,
desgarrándolas con sus resecas uñas.
En su ataque se desprenden de sus cuerpos
plumas duras como diamantes
en cuyo interior translúcido puede verse
una espiral de tinieblas,
plumas tan afiladas
como astillas de huesos muertos
que abren heridas, rajas
limpias en mi piel blanca y lisa.
Es el ataque de lo cercano: el ataque de la locura.

(2001, Berta Cancela)
Richard Dadd
La imagen que acompaña al poema de arriba es un fragmento de "Crazy Jane" (1885), del pintor Richard Dadd.
Puede que nunca hayáis oído su nombre antes ya que en los pocos libros de arte y enciclopedias en los que se menciona al artista podrías encontrar algo parecido a:
"Richard Dadd (1817-1886), pintor inglés de la época Victoriana que trataba temas fantásticos. Perdió la cabeza."
Bien, respecto a lo último, si es verdad que está probado que Dadd sufría algunos trastornos, entre otros, era maníaco-depresivo (bipolar) y se dice que tras la muerte de su padre creía que las fuerzas divinas lo llamaban para combatir el demonio.
Sus obras son de tema fantástico o trata el mundo de lo onírico, lo mitológico, los seres sobrenaturales, la locura, etc. Es decir, todo lo que se despega de lo que llamamos "la realidad".
Personalmente creo que la historia no ha tratado su obra como merece. Muchas veces podemos ver obras de Dadd en objetos cotidianos, carátulas de CD, estampados, posters, e ignoramos quién es el autor.
Curiosammente, hace una semana leí en una página web que Neil Gaiman es uno de sus muchos admiradores.
Más imágenes de obras del autor pronto. Estas son pequeñas y quizás poco representativa.